A Toda Vela / San Vicente / Relatos y bravatas

[Markus Waldstein]

Aquí subiremos cada uno de los participantes los relatos de las partidas en curso en los combates que tengan lugar en esta, nuestra primera crujia interForos.
Cuando finalicen, las iremos trasladando a la colección de Relatos del CET correspondiente.
Eso sí, a parte del buen rollo y las coñas marineras clásicas que suelen darse en estos estupendos relatos, os recuerdo que los mensajes entre contendientes (incluso aquellos que pueden avanzarse dentro de un AAR) están terminantemente prohibidos, pues desvirtuarían precisamente la parte del reglamento que lo explicita, reduciendo las comunicaciones entre navíos a los mensajes que son capaces de enviar y recibir los comandantes de los cascarones respectivos mediante el sistema de banderas y señales provisto por dicho reglamento.

Un placer leerles, damas y caballeros
Suyo, siempre afectisimo
El tío Wally

[Maracure]

Bueno, como todavia no nos ponemos de acuerdo en donde se concentraran los relatos, propuse pegar los que se han posteado en Ars Bellica aqui, para que no se pierdan nada, ya que los ingleses ya estamos inspirados. Por supuesto los invito a registrarse en Ars Bellica y postear ahi sus relatos. Pues, ahi van los 4 primeros:

Beckelar escribó:
La posta entre Dundee y Montrose era una de las más agrestes y poco confortables de todas las Islas. Eso era mucho decir, teniendo en cuenta la orografía de algunos parajes británicos, en especial en las High Lands. Pero es que en esas 16 millas se unían lo accidentado de las tierras escocesas con el escarpado relieve de los acantilados bañados por el Mar del Norte. Además, la tormenta (que había hecho imposible el trayecto por mar, encerrando toda embarcación en puerto), los vientos azotando el carruaje, el camino estrecho lleno de barro y piedras desprendidas hacían que hasta el más curtido lugareño lo pasara mal. Pero el recién ascendido teniente de fragata Adam Stuart-Philips, con su nombramiento cuidadosamente guardado en su chaqueta, fresca aún la tinta, había pasado tres veces el Cabo de Hornos, había sufrido temporales en el Pacífico siendo apenas un niño y había surcado el complicado canal y el tumultuoso Atlántico en multitud de ocasiones, enrolado desde los 6 años en la Marina Real. El pastor protestante y la joven dama que viajaban con él le miraban, admirados entre mareos y comprensibles miedos, intentando dilucidar en qué pensaba el gallardo oficial que se sentaba ante ellos, mirando distraído por la ventanilla, como si la ira desencadenada de la Naturaleza fuera para él una simple llovizna estival. Sus preocupaciones era otras: la fría distancia de su padre, el profesor Daniel R. Stuart, el eminente matemático miembro de la Royal Academy y colaborador de la marina de Su Majestad…y el mayor crítico con la carrera de su hijo. Las desavenencias entre el militar y el civil venían de largo, de los largos períodos que el pequeño James pasaba embarcado con la familia de su madre, los Philips-MacIntyre, una aristocrática familia escocesa, inflamados tories y de una larga y gloriosa tradición de marinos de guerra. Dotado de una inteligencia y agudeza particular, había desechado un futuro prometedor como científico y hombre letrado por la experiencia de la mar. Y ahora iba camino del castillo familiar, en Montrose (su familia había estado ligada desde tiempos pretéritos al marquesado de dicha localidad), a encontrarse con su nuevo oficial en jefe…su tío, el Comodoro Sir Damien Philips-MacIntyre, que le llevaría con él a su navío (bajo su enseña durante varias campañas), el Prince George, uno de los orgullos de la flota. Sabía de la fama del hermano de su madre (fallecida cuando él era un niño, lo que, entre otras cosas, hacía que su vida social apenas existiera, estando ya prometido desde hacía años a una joven de buena familia escocesa, de un clan vecino, a la que aún no conocía), duro como el demonio, comparado a su compañero de promoción el Viejo Diablo Jervis, y que su posición privilegiada en el puente del imponente navío de línea le costaría cara; sudaría sangre y la lloraría hasta merecer un puesto al lado de su tío.
En ese momento el carruaje se detuvo, al pie del camino (apenas visible entre la espesa capa de lluvia que caía) que conducía a MacIntyre Rock. Él mismo bajó su equipaje, con presteza, se despidió del cochero y de los otros pasajeros y caminó la media milla que discurría, bordeando el acantilado y la bahía (donde, al fondo, se distinguía fondeado una impresionante sombra, como una isla en la bruma, un buque de 98 cañones, el inconfundible Príncipe Jorge), hasta el límite de las propiedades de su familia. Allí, en la puerta que debía cruzar y que le llevaría, a sus diecisiete años, al mayor reto de su vida, un par de ciervos, en actitud de choque (el emblema familiar), coronaban el pórtico. Bajo ellos, un lema:

PER ARDUA
“A través de las dificultades”.Embebido de ese espíritu, se encaminó a la puerta principal

________________
Sven Knutsonn, capitán del Tapperhet de la Armada Sueca
Stefano Scanzi, capitán del Rossa de la Armada Veneciana
Adam Stuart-Philips, teniente y segundo al mando del Virginie de la Armada Británica

[Maracure]

Maracuré escribió:

William Brown era un tipo al que la vida no le habia sonreido precisamene, Irlandes de cuna, habia nacido una borrascosa noche de 1777 en Foxford, Irlanda. A temprana edad de 7 años habia abandonado su familia y su tierra para dirigirse a la tierra prometida, America, junto a su padre, con la promesa que luego de juntar dinero su madre y dos hermanas viajarian hacia allá. Pero al mes de llegar a Nueva York, su padre callo muerto victima del cólera, quedando huerfano y solo, vagabundeando por los puertos. Fue entonces que se enrrolo como grumete en un barco Americano de la marina mercante. Durante 10 años William navegó por las aguas del Atlántico y en dura escuela adquirió esa admirable pericia que ahora lo caractezaba como Marino. Acababa de obtener su matricula de Capitán cuando fue apresado por un buque francés que lo trasladó como prisionero de guerra a Francia. al confundirlo con un Ingles. Antes de llegar a Francia fue rescatado por un buque ingles, en el que presto servicio, entrando asi a la Royal Navy. Fue asi que demostrando grandes habilidades hizo carrera, encontrandose hoy, a la Edad de 20 años, que le habian asignado el mando del HMS Barfleur................

_________________
VI VERI VENIVERSUM VIVUS VICI
*F.Gustav Iversen
Capitan del Bristighet, Campaña Ruso Sueca
*William Brown,
Capitan del HMS Barfleur, Desafio ArsBellica-CET
2º del HMS Intrepid, Desafio de Manila.
*Sub Comandante de mi casa (Manda mi mujer)

[Maracure]

Patton escribió:

¡Por las barbas de Barbaroja! Mi camisa estaba sin planchar, y la vaga de mi mujer estaba hablando otra vez con la impresentable de la vecina.

- ¡Gustava! ¡Por el amor de Dios y de la Corona! ¡¿Quieres hacerme el favor de plancharme la camisa!?

El tiempo apremiaba, pues se estaba a punto de celebrar una reunión de capitanes en alta mar, donde se describiría el destino de un puñado de valientes soldados y marineros en lejanas aguas.

Una vez tuve la camisa planchada, me engalardoné y baje las escaleras corriendo. Al bajar el último peldaño rebalé y me metí una somanta que ví al general Cayus Populus comandando el ejército de la Revolución Francesa. Me levanté y empezé a correr hacia el puerto. Por el camino tropezé con un barril de cerveza, un pollo a l'ast, un carretón de peras, los cabos del Reina Victoria que estaba allí anclada ( no me preguntes Shocked ), y con mi mujer, que al parecer se había descuidado su monedero en casa de la vecina y había corrido tres veces más derpisa que yo dirección al puerto.

Una vez allí un grumete me infromó que la reunión había empezado hacía muy poco, y que podía pasar, así que subí rápidamente y entré en la estancia. Mi sorpresa fue que allí no había ninguno de los generales de los que había oído hablar, sino que había unos tipos con pintas un tanto estrañas que estaban dando una paliza a un marine de la Royal Navy. Me disulpé por al intromisión y me dirijí a la dársena correcta.

Esta vez tuve suerte, y llegué a la reunión verdadera a tiempo.

- Se presenta el Capitán Adam Wellington señores.

¡Buf! Como empezaba el día...

_________________
-Jefferson Nax López, Alférez del Fama de la Armada Española.
-Tiodrick Bladislav Kreshet, Teniente y Capitán del Karl XII de la Armada Sueca.
-Adam Wellington, Capitán del Captain de la Armada Inglesa.
-Marco Medici, Duque de Florencia.

[Maracure]

capitán_heredia escribió:

“Hay que joderse”- pensó- “Me cago en mi puta madre y en la madre del Almirante, que no es menos puta” Y volvió leer la carta del Almirantazgo, otra vez mas.
“Capitán del Navío de 74 cañones HMS Goliat, hay que joderse”

Ian McIntosh, tercer hijo del respetable Patrick McIntosh; marino obligado; borracho por decisión propia; llevaba mucho tiempo sin pisar la cubierta de un barco. Pero que coño tampoco es que lo echara de menos. De hecho aunque su vida no se podía considerar un vida cargada de felicidad, por lo menos era una vida tranquila. Y el no quería mas.

Aun añoraba el estar sentado en la vieja taberna, con su pinta en la mano, viendo la lluvia golpear los cristales, cuando la falúa, se abordo con el imponente navío.

“Señor, ya hemos llegado. ¿Señor?”
“Maldita sea tu estampa, ya se que hemos llegado”

Y cuando subió a la cubierta, viendo a todos los marineros formados y esperando, observándole... duros y curtidos marineros con tantos años de experiencia sobre la cubierta de un barco que ya no sabían casi ni el color de la tierra. Esperando en silencio bajo la atenta mirada de los oficiales, que con su traje de gala y su rostro serio, escrutaban a quien iba a ser, su nuevo Capitan. Setecientos y pico hombres observando a quien iba a ser el dueño y señor de sus vidas. Hombres que formaban una de las mejores dotaciones de la mejor Armada del mundo... solo pudo pensar...

“¿Qué cojones hago yo aquí?”

Capitán Ian McIntosh a bordo del HMS Goliat, por la gracia de Dios y de su graciosilla majestad. Viva Irlanda.

PD: Algunos recordaran este personaje de la batalla de Bishops Court. Como aquella partida no se acabo jamás, vuelvo a retomar este personaje, a ver si ahora llega a algo.

[Maracure]

dehm escribió:

- Demonios! ¿no es ese el Capitan Ian McInstosh?
- Señor?
- Sí, fijese, el que lleva vaciados cuatro pintas de cerveza y no deja de mirar fijamente la barra, taladrándola!
- Ah, sí, ahora recuerdo capitan, aquella caza en Bishop Court contra los franceses, la captura de la fragata y el hundimiento de la Macheral [una licencia]
- Sí, el Aeolus, que buena nave, buena marinera, buena tripulación, ahora están cazando franceses en cerca de Menorca
- El mundo es un pañuelo señor, si me permite la expresión.

Sin duda - reflexionaba el Capitan O'Dehm que recordaba los intensos días de caza, su primer mando sobre un navío, y sobre una pequeña flotilla, que hizo correr al francés después de capturarle un navío, en los mares del norte.

El cambio de la fragata de cuarta clase y 32 cañones, la bella Aeolus, al Diadem, de tercera clase y el doble de cañones, había sido su premio por aquel éxito y pese a las diferencias de criterio y las diferentes opiniones vertidas al respecto había sido un éxito.

El capitan O'Dehm era ligeramente rígido, aplicaba el Libro y cosechaba sus éxitos en base a ello. Otros, al estilo del ya afamado Nelson, no dudaban en hacer de su capa un sayo si era necesario, y si la fortuna les sonreía, y frencuentemente si eran franceses y no españoles, a los que enfrentaban el éxito también iba de su mano.

Pronto estarían en el mar... y podrían volver a oler la polvora!

_________________
Comandante del Aeolus

[Von_Moltke]

Que no se diga que los mercenarios españoles del tio Markus no saben escribir:

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, el Temido
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar ríela,
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y ve el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Estambul.

"Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío,
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho


del inglés,y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pecho
a mi valor.

Que es mi barco, etc.

A la voz de -¡barco viene!
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo escapar.
Que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo divido
lo cogido
por igual.
Sólo quiero
por riqueza


la belleza
sin rival.

Que es mi barco, etc.

Sentenciado estoy a muerte.
Yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena
colgaré de alguna entena
quizá en su propio navío.

Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo
sacudí.

Que es mi barco, etc.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar".

[Maracure]

Sigo transcribiendo los relatos que se den en una pagina y en otra, como contestacion al inspirado Von_Moltke, cuyo relato transcribi en Ars Bellica, Patton escribió:



A si? Pues toma lírica hecha a través de los labios de un inglés de pura cepa...

Con 37 cañones por banda,
viento entrando por babor, ATV,
no corta el mar, sino que corta los huevecillos de los españoles
toma fragata de 3a!

Fragata que te cagas a la que llaman,
por su bravura, el Captain
en todo el mar oceánico ( y en la piscina de mi casa)
de la casa de tía Toñi hasta el pueblo de veraneo.

"Navega, hacia los españoles,
sin miedo a que te den,
que ni enemigo navío,
ni cañones, ni nada de nada
tu rumbo a rozar alcanza,
ni a verte pasar con la nitro puesta.

Diecisiete presas
hemos hecho
con huevecillos reales
ingleses,y se van ha rendir
los españoles
al ver llegar
nuestra formación!

Amén.

_________________
-Jefferson Nax, Alférez del Fama.
-Tiodrick Bladislav, Teniente del Karl XII.
-Adam Wellington, Capitán del Captain (desafío CET).
-Marco Medici, Duque de Florencia. ( Se traspasa)
-Creador 1939.Objetivo:III Reich (juego en pruebas)

[vkrisis]

jajajaja

que bueno!
aplausos!!!

Mi pequeño relato:

Antonio Luque García.... ese es mi nombre, ¡que en desgraciado día me fue puesto por mi santa madre!, desgraciado porque la vida me ha llevado de la mano por mal camino y he acabado con mis huesos en las galeras de nuestro señor.
¡Malditas galeras!, con ellas hemos echo beber agua salada a un montón de piratas, que lo son ingleses, ambos la misma cosa.
Pero ahora con la alianza de la revoltosa Francia se ha formado una gran Armada y nos han alistado "voluntariamente" en estos enormes navíos. Yo ando metido en la 1ª batería, donde los cañones son mas grandes que casas, en el fondo mismo del mar o casi, porque con brisa fuerte nos entra el agua a borbotones por las portas.
Tengo que saldar mi mala vida en este enorme elefante llamado Purísima Concepción, ¡Dios nos tenga en su Gloria!.

Esta madrugada andan todos muy nerviosos,
hasta las ratas que me rondean aquí, en la primera batería, andan saltando de un lado para el otro. Se diría que huelen a sangre.
Andamos toda la batería acostados en los coys intuyendo pasar a las ratas por debajo nuestro. Algunos se rien.
¡hiiiiiiiii!, ¡ZONC!
¡Una menos!, ¡Jajajajaja!
...
Que graciosos, otra amiga ensartada.
El ambiente es axfisiante, enorme hedor, olor a madera mojada, sudor..., humedad. ¡Esto es vida, si señor, no hay que remar!.
Por ahí asoma el oficial de la 1ª batería de la mura de estribor en la proa.
¡ZAFARRANCHOOOOOOOOOOOOOOOOOO!
¡PERROS, AL COMBATEEEEEEEEEE!!!!!
...
¡MIERDA!
ya empezamos!
Se abren las portas y entra un viento fresco que nos hiela la sangre. El elefante donde vamos incrustados en su estómago ha visto algo a lo lejos.

¡PIRATAAAAAAAAAAAS, PIRATAS INGLESES!
¡HURRAAAAAA, HURRAAAAA!
En nuestra mente empieza a desatarse la locura sanguinaria.
Se empiezan a escuchar gritos de ánimos
¡A ver quien le parte la cabeza a esos floripondios!, ¡muerte a esos perros!
pero de todos, el grito del oficial se oye hasta en Londres.
¡CALLAD BURROS¡,
¡PREPAREN LOS CAÑONES!
Y OJO AL QUE SE LE OCURRA DISPARAR SIN MI ORDEN, LE PARTO EN DOS!!
...
La cosa se pone fea, el oficial no esta nada contento hoy.
Miro por la porta y veo a lo lejos manchas blancas. Ahí estan esos orgullosos hijos de la Gran Pérfida.
Venid, bonitos, venid con papá. Me vais a servir para liquidar mis cuentas con nuestro Señor, el Rey, venid con papa.

[Maracure]

Nuevo relato en las paginas de Ars Bellica, 2º parte escrita por Beckelar:

“Y este es el Almirante Jervis, que embarcará en el Victory. Creo que ya conoces a Horatio Nelson, comodoro a bordo del Captain…Y al viejo Waldegrave…Sírvase otra copa, vicealmirante, por favor…Y ahí está tu futuro suegro, el general y diputado Jacob Carswell. Les presento a mi sobrino, el joven Adam Stuart-Philips, teniente de fragata recién ascendido y ahora bajo mi mando directo…”
Adam no sabía dónde mirar; tantos mandos juntos, en la biblioteca de MacIntyre Rock, tantos galones y medallas reflejando las llamas de la chimenea. El ambiente de la habitación era espeso, debido al humo de leños crepitando y cigarros. Los insignes hombres allí presentes apenas le dirigieron un par de miradas con sus cejas enarcadas, para después volver a sus asuntos, departir sobre el futuro de la Marina, la flota española, etc. Solo el general Carswell se demoró un poco más, evaluando al joven imberbe plantado ante él, firme y decidido, valorándolo para la menor de sus hijas, ponderando si la unión seguía siendo rentable y beneficiosa. Debió pensarlo así, pues le dedicó un gesto con la cabeza y siguió con su partida de billar.
Después de presentarlo (con un tono irónico al pronunciar primero el apellido de su padre, ese Stuart tan whig y liberal), el comodoro Sir Damien Philips-MacIntyre le dio un sobre con órdenes, sellado con un brillante lacre rojo y el emblema familiar y, sin decirle nada más, sin apenas reparar en alguien de su sangre, le despidió. Debía partir en seguida para advertir al capitán del Prince George, John Irwin, de que con la pleamar del día siguiente (fuese como fuese el tiempo y la tormenta) levarían anclas para unirse a la flota. Cogiendo aire y reuniendo determinación, Adam salió de allí, hacia la mayor batalla que conociera hasta ahora…


En la segunda batería, abajo, el ambiente era asfixiante. Muy por debajo de la cubierta se hallaban más de cien almas, en sus puestos desde que el redoble de tambor había tocado zafarrancho. Al joven Brian Starr le empujaron hasta su pieza, una enorme mole de metal y madera, un cañón de 32 libras. Lo servía junto con media docena más de hombres. Había practicado su disparo muchas veces, lo habían destrincado, sacado, empujado y trincado de nuevo infinidad de veces, pero solo había escuchado un par de detonaciones, y el recuerdo aún le estremecía. Eran salvas de entrenamiento, de puntería…No quería imaginar cómo sonaría una andanada completa y al unísono de toda una banda del Prince George, navío de primera clase de su Majestad, en el que servía desde hacía 2 meses y 14 días. Un amable y joven teniente que a veces visitaba su sección (pues conocía al oficial al cargo de la misma de servir juntos en otro buque) le había escrito una carta en su nombre a su madre y hermana. Brian no sabía bien qué decirles, salvo que tenía miedo. Pero aquel teniente, lejos de la flema y distancia que caracterizaba a los mandos de la Royal Navy, había convertido ese miedo en profunda y gloriosa emoción patriótica. Cuando el pastor leyera la carta a su familia (quizá en la iglesia, frente a todo Heysham, su pueblo, del que no había salido hasta que se enroló) se sentirían orgullosas de él, de aquel niño rubio, con pecas y delgado que las dejó por labrarse una fortuna en la Armada Real, en busca del botín y la gloria.
“El serviola les ha avistado. Esto empieza, muchachos” el sargento de artillería, Malcom Hooch, apretó el pañuelo que le envolvía la cabeza, escupió en sus manos y se aseguró de que todo estaba preparado, a punto. Brian, con su atacador metálico en la mano y la barra para elevar la pieza a su lado, rezó una breve oración, miró hacia arriba, intentando penetrar a través de las enormes tablas, ver un retazo de cielo (pues las portas seguían cerradas, hasta el último momento, para que no entrara demasiada agua). Suspiró fuerte, muy fuerte, y empezó a cantar… “When Britain first, at heaven’s command” Pronto le acompañó toda la tripulación…

_________________
Sven Knutsonn,Tapperhet de la Armada Sueca
Stefano Scanzi,Rossa de la Armada Veneciana
Adam Stuart-Philips,Virginie de la Armada Británica
Sir Damien Philips-MacIntyre, Prince George de la Armada Británica

El original aqui: http://www.arsbellica.net/viewtopic.php?p=4394#4394

[Maracure]

Para que nadie se pierda nada, relato de mi amigo Kiels en Ars Bellica

El comandante se encontraba en su camarote, con media sonrisa en la cara leia una misiva traida desde Estocolmo por un buque mensajero le fue entregada antes de partir. No habia tenido tiempo de leerla anteriormente, pues la reunion de oficiales se alargo bastante, y posteriormente la resaca y la mala memoria del comandante, hicieron que se olvidara por un tiempo de la entrega de la misiva.
En el remite se podia leer un estraño nombre sueco.

-Querido primo, es para mi un honor informate que hace apenas unos dias, encontramos a la flota rusa que se batia en retirada hacia San Petersbra. Encontramos sus buques en alta mar, e iniciamos la caza. Como bien sabes por mi misiva anterior, exprese mis mas sincera disconformidad a nuestro Almirante, que en paz descanse. Suceso que por poco me cuesta un consejo de guerra, pero del que me siento profundamente orgulloso.
La batalla se torcio desde el principio, los buques rusos ofrecieron una feroz resistencia, el buque del Almirante y del jefe de la segunda escuadra quedaron desarbolados e inservibles para el combate. Hube de batirme contra tres barcos enemigos, y he de dicirte que tube que hacer uso de nuestra preciada herencia para salvar el combate. La bandera de nuestro antepasado comun, lucio durante largo rato en el palo mas alto de mi navio ....


-Ja!, ¿que te parece Stevenson?, mi primo sueco, ya te hable de el hace unos dias, parece ser que utilizo una tactica poco habitual contra una flota Rusa en el Baltico, al parecer hizó una bandera ... poco reglamentaria, por llamarla de alguna manera, al parecer esto provoco una terrible euforia entre sus compañeros de batalla, y parece ser que consiguio su objetivo.

-¿Una bandera poco reglamentaria?

-Bueno es una larga historia, como sabras, mi tio por parte materna hizo fortuna como comerciante y se afinco en Estocolmo. Mi abuelo le dio como herencia una preciada bandera que pertenecio a mi bisabuelo. Es algo asi como un fetiche familiar. Esa bandera debe tener como unos cien años, y al parecer fue la que uso mi bisabuelo en el asalto a Pa...

En ese preciso instante, unos nudillos sonaron suavemente en la puerta del camarote; Era el grumete Charles.

-Comandante hemos avistado la escuadra Española, el vijia dice que vamos directamente hacia su centro, y al parecer ha debido haber confusion entre sus buques pues se alejan los unos de los otros.

-Valla, parece que tendremos que acabar nuestra conversacion en otro momento querido Stevenson.

_________________
hasta luego y gracias por los peces

El original aqui: http://www.arsbellica.net/viewtopic.php?p=4396#4396

[Maracure]

Y el segundo de capitan_heredia, que pasa con la gente del CET, es analfabeta que no escribe ni el nombre de su barco???

“Capitán la niebla se ha disipado y ahora si que podemos ver las velas españolas, claramente. Las ordenes del Almirante son formar la línea y avanzar por el medio, pues parece que los españoles están divididos, gracias a su ineficacia.”

McIntosh, observo al joven oficial, en silencio. Permanecía sentado, desde hacia horas, en su enorme cabina, casi tan grande como las habitaciones alquiladas donde vivía, frente a una botella de Whisky que aun medio llena, descansaba encima de la vieja mesa de roble.

“La victoria no necesita explicaciones...” repitió en su mente... “la derrota no las admite” Hay que joderse.

“Esta bien Señor Hopkins. Cuando suene la guardia de la mañana, quiero a todos los hombres en cubierta. Ahora déjeme que voy a descansar.”

“Si señor”

Y continuo pensando, despierto y acompañado de su botella, hasta la mañana, como un tipo como él, podía estar al mando de aquel navío. Tan fuera de lugar, como una puta en un confesionario.

Capitan McIntosh del HMS Goliat, breves horas antes de la batalla.

[Maracure]

Patton sigue haciendo poesia:

chorizo, mortadela, salami... me falta alguna cosa. Estaba haciendo un tentempié en la cubierta, mirando a los españoles como cada vez iban ganando distancia los unos de los otros.

- Vaya bocata-chorizo me viá comer!

Pero en mi mente la realidad era otra. Porque los buques españoles se dispersaban? Otro error de la flota española? O más bien no es un error?

La pregunta me rondó la cabeza durante un buen rato. Luego, como una luz que apareció de entre las tinieblas, lo vi claro. Ya tenía la estrategia para llevar a nuestros hombres a la batalla, destrozar esos navíos españoles y volver a casa sin ninguna baja. Mis hombres merecían esto y mucho más, y yo no les defraudaría....

- Antes moriré yo que mi querida tripulación.
- Perdon señor?
- Nada, que hace un día excelente para una gran batalla, no es así teniente?

Adam Wellington, Capitán del HMS Captain.

_________________
-Jefferson Nax, Alférez del Fama.
-Tiodrick Bladislav, Teniente del Karl XII.
-Adam Wellington, Capitán del Captain (desafío CET).
-Marco Medici, Duque de Florencia. ( Se traspasa)
-Creador 1939.Objetivo:III Reich (juego en pruebas)

Original donde ya saben

[almirante makarov]

Abordo del San Isidro, reinaba una euforia que chocaba con el pesimismo que hacia unos minutos había recorrido el navío.

Unos minutos antes al dar la voz de que se había avistado a la flota inglesa, y tocado zafarrancho de combate, la seriedad y los rezos recorrían de popa a popa el barco de su Muy Catolica Magestad, Don Carlos IV...

Todo 'quisqui' estaba en sus puestos, el Capitán Don Teodoro, se había vestido con sus mejores galas y se dirigía al puente, dispuesto a arengar a la tripulación...

En ello estaba, cuando desde lo alto de la cofa de la mayor un sonoro grito lo interrumpió...

[vkrisis]

¿Será posible?
Pensaba en voz baja mordiéndose los dientes el Oficial de la 1ª batería de cañones de a 36.

¿se están marchando?, ¿pero que hijos de la gran bretaña?

Por desgracia esto lo dijo en voz alta y toda la batería se quedó parada en seco y toda la chusma de mar empezó a sacar sus cabezas por los portones de los cañones, dejando sin hacer todo aquello que se hacía cuando el oficial había berreado hasta la locura el zafarrancho de combate.

me cagontó, VOLVED A LOS CAÑONES, MALDITOS!!!!!!!!, OS VOY A CORTAR LA GARGANTA SI VOLVEIS A SACAR EL CULO POR LOS PORTONES!!!!!!

¡¡¡TODO EL MUNDO A SU SITIO!!!!, ¡¡¡¡Antonio, baja de ahí!!!!!

Carlos de Uriarte y sanginés, Oficial de 1ª de batería de a 36, estaba ahí enmedio de un hedor inimaginable y rodeado de la peor chusma que podía imaginar, ordenando lo mejor que podía una batería de mura de babor de a 36, con la que tenía que romper los huesos a los piratas ingleses, o franceses, o turcos, daba igual, a quien fuera menester, si lo mandaba el capitán.
Siendo un niño ingresó en la Real Armada como grumetillo, y ya desde entonces había demostrado mucho arrojo y disciplina, llevando y trayendo polvora a los artilleros. El niño se fue convirtiendo en un enorme personaje de voz penetrante y rictus de hombre duro al que nadie solía hacer frente, y cuando lo hacían, daban con sus cuellos en la horca o desaparecían de la batería para nunca volverse a ver.
Los artilleros murmuraban que si él los hacía desaparecer clavándoles en la garganta el sable que llevaba siempre en el cinto, pero nunca nadie veía nada y la batería siempre parecía un reloj.
Ahora estaba maldiciendo una y mil veces el último arribo a Cádiz, donde se había licenciado a la mayoría de sus buenos compañeros y ahora le habían endosado un montón de atolondrados e inútiles, así como a chusma de galera, de la cual no confiaba ni un gramo.

Hoy es 14 de febrero, dia de los enamorados al hierro
siguió pensando, mientras el resto de artilleros ya había ejecutado su ultima orden sin poner mas peros.

...Sigue entrando una fuerte brisa por los portones que hace que se ventile la batería.
Se siguen viendo las luces de los barcos piratas, mientras estos toman rumbo E. Ambas flotas aún muy separadas, y sin saber nada de la Escuadra del Principe de Asturias, que anda por esos lares.
La tensión aumenta por momentos y el navío comienza a encarar un nuevo rumbo.